28 juin 1914. Tandis que l'archiduc François-Ferdinand arrive à Sarajevo en grande pompe, Rafael Pinto, Juif séfarade et apothicaire, concocte des remèdes aux herbes dans sa boutique. Pinto est loin d'imaginer qu'un conflit d'une vaste ampleur est sur le point d'embraser le monde. Envoyé dans les tranchées en Ukraine, il rejoint un bataillon bosniaque et rencontre Osman, homme d'action et conteur d'histoires. Ensemble, ils s'embarquent pour une odyssée vers l'Est, des geôles de Tachkent au désert du Taklamakan, de Shanghai bombardée à Jérusalem, et vivent un amour qui transcende les bouleversements de la première moitié du XXe siècle.

Foisonnant, échevelé, chaotique et passionné. Florence Noiville, Le Monde des livres.

Un grand roman américain. Son auteur a le souffle épique des pionniers, l'âme du migrant, la plume extralucide d'un London ou d'un Steinbeck. Philippe Chevilley, Les Échos.

Traduit de l'anglais (États-Unis) par Michèle Albaret-Maatsch. Lire la suite Fermer

Jozef Pronek est de retour et avec lui toute la fougue d'Aleksandar Hemon. De Sarajevo à Chicago, après un détour mouvementé par les résidences universitaires du Parti socialiste d'Ukraine, le personnage d'Hemon revisite, à sa manière, les piliers idéologiques du XXe siècle. Libéralisme débridé d'un côté, communisme décadent de l'autre, à première vue le monde de Pronek se divise en deux portions équivalentes. Mais c'est sans compter avec le style d'Hemon. Véritable appareil à brouiller les pistes, sa mécanique jubilatoire enraye certitudes et idées préconçues, et on risque ainsi le rire ou les larmes au détour de chaque phrase.

« Hemon est le chorégraphe brutal d'une histoire, celle de ses origines balkaniques. Précipitez-vous, car des lascars comme ça, il n'y en a pas beaucoup sur les étagères de votre librairie. »
Anthony Palou, Madame Figaro

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Quelque chose de moi est resté à Sarajevo.

Qu'il évoque le séjour d'un adolescent en Afrique ou qu'il relate un troublant voyage initiatique dans une ville fantôme de l'ex-Yougoslavie ; qu'il narre les difficiles débuts dans la vie d'un jeune adulte en terre étrangère ou qu'il fasse un retour sur l'expérience traumatisante de la violence, le narrateur de L'Amour et autres obstacles ressemble à s'y méprendre à l'auteur Aleksandar Hemon. Jeune homme né en Yougoslavie et ayant immigré aux États-Unis, il témoigne comme lui de la même culpabilité d'avoir été absent pendant la guerre de Bosnie et du même écartèlement entre son pays d'origine et son pays d'adoption.
Ce recueil de nouvelles, en grande partie autobiographique, retrace cependant bien plus que le parcours d'un migrant et porte le sceau unique de l'auteur du Projet Lazarus. Car les histoires que raconte Hemon ne s'ancrent pas dans la réalité ; elles ne se passent pas ici et maintenant mais dans un ailleurs et un passé plus ou moins hors de portée. On pénètre dans des chambres occupées par erreur, on escorte des personnages qui vivent leur vie par procuration, on se promène dans des rues que la pluie et les jeux de lumière transforment en décors expressionnistes, on repère ici un livre, là une symphonie de Beethoven, semés comme autant de petits cailloux qui, dans une autre nouvelle, réapparaîtront pour briller d'un éclat différent.
Comment expliquer le succès à la fois public et critique de Amour et obstacles couvert, comme les précédents textes d'Hemon, de louanges unanimes ? Cette alchimie miraculeuse résulte sans doute du questionnement incessant d'événements fondateurs pour l'auteur : le déchirement né de la guerre et l'avènement à l'écriture. Livre après livre, Hemon creuse le sillon d'une oeuvre qui semble fécondée par les lourds nuages noirs de la guerre de Yougoslavie. Il a certes quitté son sol natal, mais en emportant avec lui un peu de cette terre que ses mots se chargent de réensemencer. Observateur à l'humour noir teinté de nostalgie, poète à la sensibilité exacerbée, Hemon nous offre des nouvelles qu'un lien mystérieux semble unir et dont le sens caché - comme celui du monde - se dérobe en permanence. Lire la suite Fermer

La puissance de cette prose pourrait réveiller un mort.
The Observer En 1908, Lazarus Averbuch, un juif ukrainien de 17 ans, échappé des pogroms, immigre à Chicago. Peu de temps après son arrivée, dans des circonstances étranges, il est tué par le chef de la police.
Un siècle plus tard, hanté par la mort de ce garçon, Vladimir Brik ? écrivain bosniaque d'origine ukrainienne, venu vivre aux États-Unis ? décide de se rendre en Europe pour écrire et élucider son histoire. Accompagné d'un vieil ami photographe, il part en Ukraine, traverse différents pays de l'Est, puis rejoint la Bosnie.
Tout au long de ce voyage, Brick ne cesse de poser des questions sur la guerre qui a déchiré son pays... Des histoires loufoques, invraisemblables et ténébreuses se superposent au roman rêvé de Lazarus. Brick comprend peu à peu que seule la fiction permet de voir ce qu'on ne peut imaginer, et de survivre à la constante disparition du monde.

Finaliste au National Book Award 2008, élu meilleur livre de l'année par le New York Magazine, ce roman, où le désespoir inspire un humour noir irrésistible, confirme le talent d'Aleksandar Hemon. Lire la suite Fermer

" Supposons qu'il existe un point A et un point B et que, si l'on veut se rendre du point A au point B, on doive traverser un espace à découvert, nettement visible pour un sniper habile.
Il faut courir du point A au point B, et plus vite on court, plus on aura de chances d'atteindre le point B vivant. L'espace compris entre le point A et le point B est jonché d'objets que des citoyens ont laissés tomber en chemin en piquant un sprint. Un portefeuille en cuir noir, probablement vide. Un sac à main, comme une bouche béante. Un récipient en plastique blanc, percé en plein centre d'un trou de projectile.
Un châle vert, rouge, marron ornementé de flocons de neige, et sale. Une tranche de pain mouillée, avec des fourmis affairées rampant dessus en tous sens, comme occupées à construire une pyramide. Une cassette vidéo démantibulée, avec plusieurs morceaux encore rattachés à une bande magnétique noire entortillée. Les jours où les snipers sont particulièrement enragés, il y a aussi des corps, disséminés là.
"
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